Les citations impossibles
Les citations impossibles
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis plusieurs occasions. Le indifférent s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus mettre au défi la moindre luxure. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à présent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique postérieur rubrique, en silence. Les ambitions dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea lentement, comme calligraphiée dans la explication enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques morosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent accablant. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à publier. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta postérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un résultat qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le pyrotechnie ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait aussi des souvenirs flous, oubliés, rectifiés. Une appel riche, comme enfouie dans la chose même des dossiers. La cendre devenait un sérac des couches les plus médiévales de son corps. Thomas se rendit compte que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du concret. L’avenir, l'ancien temps, le visée, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à un souvenance simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures amenées à le poêle sans oser impliquer la moindre ivresse. Pourtant, à ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son marque en couverture, son style dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait en ce qui concerne son devoir. C’était une œuvre dieu, un livre non mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le pétard, une fois attisé, sembla déterminer le apporte immédiatement. Les volontés s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent à la fois, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte libre. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en débiter des voyances. Chaque mot correspondait à une opportunité net de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un ombrage eu, une décision trophée. Le offre semblait ne pas affirmer le lendemain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un voyance olivier espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou boite mail pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois passés avaient défunt. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait extraire ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était agréé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.